" Aux morts de Gatumba ", un hommage de Thierry Manirambona

Aux morts de Gatumba

Tous les soirs au clair de la lune

Sous un ouragan de tristesse

Je viendrai verser mon angoisse

Là où vous gisez sous les dunes

Je cueillerai le chrysanthème

Et l'anémone solitaire

Les belles fleurs des cimetières

Car je suis seul et je vous aime

Telle une tour de la cathédrale

Où sonne le glas de folie

Je plante la mélancolie

Dans un cœur aux souvenirs noirs

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Les morts de nos collines

Quand on annonce la nouvelle
De la mort d'un être si cher
L'homme dont on était si fier
Jamais on ne croit à ces paroles
Souvent on se dit qu'on se trompe
On pense à une rumeur
Mais terrassé par la fureur
Les liens de la raison se rompent
L’annonceur une fois dehors
Déchiffrant le sens des douleurs
Et des signes avant couleur
On prend conscience de la mort
Et l’on pleure et l’on s'agite
Coulent les larmes des beaux yeux
En implorant tous les grands dieux
On ne dit rien, mais on s'agite
On ne sait plus l’heure qu’il est
Si le temps avance, recule
Tête courbée comme la mule
On pleure, on ne sait qu’hurler
Voyant l’enfant dans le cercueil
Ses doux, beaux yeux clos à jamais
Les yeux qu'on avait tant aimés
On va sangloter sur le seuil
Voyant le garçon dans la bière
Ce gars à la voix poétique
Qui n'a plus qu'un regard mystique
On va pleurer à la rivière
Lorsqu’ on embrasse le défunt
Qu'on avait laissé le matin
Ou sur le corps laid de la morte
L’enfant pour qui l’on est poète
Le justicier n'y comprend rien
Son savoir n'ayant aucun rôle
Avalant toutes ses paroles
Il pleure chaudement les siens
Tous pleurent devant le mystère
La philosophie n'y peut rien
La sorcellerie n'y peut rien
Quand vient la mort on doit se taire
La mort d'un si cher personnage
Confond le grand chiromancien
Le sorcier et le magicien
Tous ne voient que de flous mirages
La raison, même la logique,
Les sciences du mal et du bien…
N’y pigent rien, comprennent rien,
A ce long voyage si magique.
Et même les plus grands ermites,
Pleurent bas le départ des leurs
Comme le jardinier ses fleurs,
Qu'un violent ouragan visite.
Le moine, le grand moine lui
Que rien ne devait émouvoir
Ne tremblant sous aucun pouvoir
Sur sa joue une larme luit.
Le moine, le grand solitaire
Que rien ne devait émouvoir
Malgré tout se laisse avoir
Par la mort, le plus grand mystère
Dans le fin fond du monastère
Il pleure la mort de la fille
Qu'il a laissée pleurant en ville
Par l'amour de la vie austère
Quand passe le lourd corbillard
Rassasié de celle qu'on aime
Qui porte ton beau chrysanthème
La raison fuit plus qu'un fuyard
On entend de partout la voix
De celle qu’on avait aimée
Et les fleurs qu’on avait semées
Se courbent au poids de la croix
On entend toujours un appel
Un cri de sa chère maman
Qui rappelle les bons moments
Qu'on passerait dans la chapelle
On se souvient de ces instants
De ces histoires amusantes
On se souvient de son amante
Qui ne l'est plus dorénavant
Après le signe de la croix
Viennent les tristes requiem
Accompagnant celle qu’on aime
Dans un long murmure de voix
Et quand enfin au cimetière
On met des pelletées de larmes
Sur le corps de celui qu'on aime